L'ÉTÉ DE NOTRE AMOUR
Deux mois à l’hôpital, Thibault absent, sa belle-mère froide, son père cupide. Elle comprend : elle n’est qu’un outil. Trois ans à subir. Aujourd’hui, elle dit stop. Elle vire la gouvernante, change tout, adopte un chat — Thibault allergique. Elle reprend sa carrière, devient méconnaissable.
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Le verre renversé, symbole du chaos
Un verre ambré gît sur la table, vide, comme la confiance après la scène de l’hôtel. Zélie, impassible, pointe un doigt vers Linette — mais c’est Yolande, sur le canapé, qui tient le vrai pouvoir, son téléphone en main, les yeux rivés sur l’écran. Chaque geste est calculé, chaque silence, une arme. L’ÉTÉ DE NOTRE AMOUR n’est pas une romance… c’est une guerre froide en pyjama rayé. 💔
La bague, seule preuve d’un passé
Ses mains se serrent, la bague scintille — diamant solitaire, promesse brisée ou ultime défense ? Dans la chambre, le temps s’étire comme un fil de perfusion. Dehors, la ville respire, indifférente. Linette ne pleure pas. Elle observe. Elle attend. Parce que dans L’ÉTÉ DE NOTRE AMOUR, la douleur ne crie pas : elle écrit des lettres muettes avec les plis de ses draps. ✍️
Yolande, la gardienne du seuil
Elle ne dit rien, mais son regard dit tout : « Tu n’es plus la bienvenue ici. » Assise, téléphone à la main, elle incarne la domesticité qui devient juge. Quand Linette entre, le chien aboie — pas de menace, juste un rappel : cette maison a des règles. Et elles ne sont pas écrites dans un contrat, mais dans le silence entre deux bouchées de soupe. L’ÉTÉ DE NOTRE AMOUR est servi froid, avec des cuillères en argent. 🐕
Trois heures plus tard… et tout a changé
Le pont arc-en-ciel, le ciel bleu, le temps qui passe — mais Linette reste figée, comme si le monde avait tourné sans elle. Trois heures. C’est le temps qu’il faut pour qu’un mariage s’effondre, qu’une mère choisisse un camp, qu’une femme apprenne à porter son propre poids. L’ÉTÉ DE NOTRE AMOUR n’est pas une saison : c’est un état d’âme, où chaque souffle est une décision. 🌉
L'ombre derrière le lit d'hôpital
Linette, les yeux lourds de silence, fixe le mur comme si chaque fissure racontait une trahison. L'infirmière sourit, mais ses doigts tremblent en ajustant la perfusion. Ce n’est pas la maladie qui la ronge — c’est le souvenir d’un matin où des flashes ont déchiré sa couverture blanche. L’ÉTÉ DE NOTRE AMOUR commence dans l’ombre d’une chambre, pas sous le soleil. 🌫️